В последнее время мысли напоминают петарду, которая взрывается в центре души, оставляя после себя мерцающий пепел.
Я хожу на курсы художественной композиции. Окружающий мир, немного наскучивший своей монотонностью, чуть-чуть искривился и показал парочку новых троп. Пока на распутьи.
А кто-то прыгает с мостов, с головой окунаясь в адреналиновый шторм.
Или болеет.
Или покупает бас-гитару и слышит музыку, пока остальные о ней не подозревают.
Или работает.
Или рисует, забывая о том, что есть время, сутки, ночь, день.
Или читает.
Или поет, закрывшись в ванной и думая, что за шумом воды не будет слышно этого странного первобытного зова души.
Или мечтает.
Или просто сидит и пишет стихи, пока остальные работают, ходят пить чай и ведут простые беседы.
А кто-то тихо празднует очередной день рождения, на который пришли только... кто пришел? не знаю, кто пришел, меня же не пригласили.
А кто-то просто живет, не задумываясь о том, для чего ему или ей была дана такая возможность.
А кто-то сидит допоздна на работе, ежась от того заоконного холода и мечтая о весне.

А кто-то мечтает... Просто потому, что хочется мечтать. И делать это тихо-тихо, чтобы никто не заметил.