Во время разговора, переставшего быть интересным, я начинаю ручкой рисовать на коленке.

Зашла в подъезд панельной девятиэтажки и вдруг вспомнила, как в детстве в таком же подъезде мне пытался задрать школьное платье постсоветский маньяк. Я решила проблему оглушительным криком ему в ухо.
Теперь, когда я чувствую вселенскую несправедливость к себе, я кричу на Бога. Прямо в небо через потолок. И он также съебывается.