Еще один белый стих - бред моего сознания, написанный только что


Палитра красок, что выбрана была в тот день,
Светилась тусклым серебром на лакированной доске.
Пред Ним была задача: картину сотворить,
Что сердце шепчет ежедневно.
Но почему столь мрачен цвет его души?
Разводит он белила светлые в масленке,
И вот уже кладет густой мазок на гладкий холст,
грунтованный углем.
Рождает жесткий волос плоской кисти
ребенка горестных затей.
Сквозь тусклое стекло окна,
Художник видит серость жизни,
И лишь окрашенный огнем
предсмертный солнца крик,
Сокрытый за домами,
искрится суетой.
Звенит мелодия рояля в ушах уставшего творца.
Уныло водит кистью он,
По новому холсту.
Но лишь палитра серых красок
Кричит о боли той души,
Сокрытой в пламенной груди, унылого творца,
Что ночью прячет стон души
Под толстым слоем новой краски.
Родился новый холст под треском грубой кисти,
Но вновь картина без души,
Кричит о боли лишь палитра.
На ней есть жизнь, и цвет,
Пусть серый, но он живой,
В нем есть дыхание творца,
Сокрытое от глаз простых людей,
Что видят лишь картину, не то, что прячет грунт...